，甚至可能连角度都没变过，就那样斜斜地靠在旁边一本诗集上，像被人随手搁回去的。
白薇薇伸出手，把书抽了出来。
翻开扉页，那行字还在。钢笔写的，墨水已经洇开了边缘，但字迹清晰——"有些路走完了才知道是岔路。"没有落款，没有日期。
她看了一会儿，把书合上，又翻开，再看了一遍那几个字。笔画的力道很均匀，最后一笔收得干净利落，写字的人手很稳。
身后传来脚步声。
"那本真的不卖。"
她转过头。林默站在过道那头，距离她两三步远，手里还捏着那支笔。他说这句话的语气和上次差不多，不冷也不热，像是在陈述一条已经说过的事实。
白薇薇把书合上，拿在手里没放回去。"你上次说过了。"
"那你为什么还拿？"
"我想知道那行字是谁写的。"
林默没接话。他垂着眼睛看了一眼她手里的书，又抬起来看着她。书店里安安静静的，只有头顶的老式吊扇转动的嗡嗡声，很轻，像蚊子。
"我写的。"他说。
白薇薇看着他。
他没避开她的视线，但也没有别的表情。就是站在那里，手里捏着笔，等着她往下说似的。
"你写在自己书店的书上，"白薇薇说，"然后不卖？"
"嗯。"
"为什么？"
林默沉默了几秒钟。吊扇的叶片把光线切成一格一格的，落在书架和地面上，又移开。他往前走了半步，伸手把她手里的书接了过去，拇指在扉页上那行字上轻轻按了一下。
"因为这本书是别人送给我的。"
白薇薇听了这句话，一时间没想好怎么接。她看着他把书拿过去，翻了两页，又合上，然后转身把它插回了书架上原来的位置。动作很轻，像是怕弄疼了它似的。
"送书的人呢？"她问。
林默把书放好，收回手。"走了。"
"走了是什么意思？"
"就是走了。"他转过身来看着她，"搬到别的城市去了。好几年前的事了。"
白薇薇靠在旁边的书架上，两只手插在外套兜里。她今天穿了件薄牛仔外套，兜里装着一串钥匙和几张零钱，钥匙硌着手心，有点不舒服。
"那你留着这本书，又不卖，是想等她回来拿？"
林默没有回答这个问题
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