情——就是那种在路边看到有人打架时才会露出来的表情，眼睛发亮，嘴角上扬，心里想着“这瓜真大”。
李江浔纹丝不动。他就站在舞台中央，任凭台下的声音从四面八方涌过来，不还嘴，不解释，不接茬。他的目光越过那些嘈杂的人群，静静地落在不远处的白锦书身上。嘴角还挂着那抹笑容，不咸不淡的，带着一种“我说完了，你能拿我怎样”的挑衅。
此刻，白锦书也动了。
他慢慢站起身来。动作不快，甚至可以说很慢，慢到像电影里的慢镜头。椅子腿蹭在地板上，发出一声沉闷的声响，那声响不大，可在嘈杂的酒馆里，却清晰得像一声警钟。
他的面色很冷。不是愤怒的红，不是委屈的白，是一种说不清道不明的冷——冷到骨子里，冷到让人不敢靠近。他的手里还端着那个杯子，里面还有半杯凉透了的白开水。
刘齐发现了不对劲。
他的目光落在白锦书的手上。那只手握着玻璃杯，指节泛白，青筋凸起，像是一块被压缩到了极限的弹簧，随时都可能弹开。
刘齐猛地站起来，伸手去拦白锦书，声音压得很低，可语气急得像着了火。
“老白，别激动！”
“不是...老白，你拿酒上去干嘛！”
“诶...小王...小王，快！快！去把摄像头的闸给拉了！”