头，一个穿着围裙的中年女人蹲在地上，一勺一勺给一个颤巍巍的老头舀姜汤。老头双手捧着纸杯，十根手指冻得通红，接过杯子的时候嘴唇在哆嗦。
“不怕了。”
方如柏的声音从摄像机后面传出来，闷闷的。
“钱老师说得对，不信的人不会站在这里。”
她调了一下焦距，把那个舀姜汤的女人脸上的表情收进了画面。
“我们当记者这么多年，终于赶上了一件值得拼命去报道的事情。”
她停了停。
“之前在台里，上面压下来的选题不敢碰，容易惹事的采访不敢做，跑出来的新闻发出去之前先过三道审，最后发出来自己都不认识了。”
她终于从取景器后面抬起头，看了顾诚一眼。
“这次，我只想把真的东西拍下来，把群众活着的面貌拍下来。
如果这份报道能让更多人看见生的希望，新闻的意义就不会消失。
这回，我就算多做对错了，可与我而言都是对的。”
顾诚没再说话。
他把录音笔塞进兜里，深吸了一口气。
呼出来的白雾在路灯底下散开，很快就被风吹没了。
然后他走向最近的一顶帐篷。
掀开门帘，里面坐着三个正在等待建档的患者。靠最里边的是一个瘦得脱了相的中年男人，两颊凹进去一大块，颧骨高突出来，手里攥着一只塑料袋，里面装着一沓皱巴巴的病历复印件。
顾诚走过去，在他面前蹲下来。
两个人的视线平齐了。
“大哥，能跟我聊聊吗？”
那男人抬起头，浑浊的眼珠子里闪过一丝警惕。
“你是记者？”
“对。”顾诚没有掏采访证，也没有亮话筒。他就那么蹲着，双手搭在膝盖上。“你的故事，我想讲给全国人听。”
那男人愣了几秒钟。
他低头看了看自己手里那只塑料袋，又看了看顾诚。嘴唇动了两下，像是在犹豫什么。
“你能……让更多人看到吗？”
“能。”
“那些还在家里等死的人，能看到吗？”
顾诚的喉结动了一下。
“我会尽一切办法让他们看到。”
中年男人点了点头。缓慢地，像是用尽了全身的力气。
“那你坐。”他拍了拍旁边那把空着的塑料凳子，“我姓陆，肝癌，晚期。确诊到现在，九个月了
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