着马路边的湿泥，进了电话亭。
玻璃门关上。
老莫蹲在报刊亭旁，面前摊着半袋旧报纸。
他右手抓着报纸，左手压在拐杖下。
电话亭老板坐在木凳上嗑瓜子。
卖烟小贩摆着牡丹、飞马，嘴里哼着沪剧小调。
修鞋匠低头钉鞋掌。
馄饨担冒着热气。
老莫把这些人都扫了一遍。
谁看电话亭，谁看马路，谁看灰夹克男的手，他全记下。
灰夹克男投币。
拨号。
电话响了三下。
停。
又响两下。
那边接了。
灰夹克男喉结滚动，第一句话差点卡住。
远处，老莫咳了一声。
灰夹克男咬住烟嘴，开口。
“潮水平了。”
电话那头传来老年男声。
“看货。”
灰夹克男握紧话筒。
“铺子封了，人跑了。”
“谁跑了？”
“林家女人。”
电话那头顿了顿。
“带什么？”
灰夹克男按着胸口那张纸。
“带账，去找周安国。”
“账出铺了？”
灰夹克男额头汗冒出来。
“嗯，出了。”
“老泥呢？”
“老泥不见了。宋教授病在披屋。铺里空了大半。”
对方声音沉下去。
“双鱼扣在哪？”
灰夹克男手一抖，话筒碰到玻璃。
咚的一声。
电话亭老板抬头看他。
老莫手里的废报纸翻了一页。
灰夹克男赶紧补。
“扣没在铺里。”
电话那头问得更快。
“在林家女人身上？”
灰夹克男照着林玉莲教的停了一下。
“嗯，她带走了。”
“几个人？”
“陈大炮，林家女人，还有老莫。”
“方向？”
“市局。找周安国。”
电话那头静了。
灰夹克男额头汗落到下巴。
他咬住烟嘴，等对方挂断。
那老年男声又响起。
“账不能过夜，货不能见光。”
灰夹克男眼皮一跳。
这话他从没听过。
电话挂断。
嘟声钻进耳朵。
灰夹克男站在亭里，腿软得要靠着玻璃才稳住。
老莫没看他。
他盯的是隔壁第二个电话亭。
那里，一个提旧公文包的中年人推门出来。
中年人穿灰中山装，头发梳得很齐，公文包边角蹭着蓝蜡印，走路时左肩略低。
他没有回头，顺
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