下午三点。
太阳毒得要命。
码头的青石板被晒得发白，蒸腾起来的热浪把空气都扭成了麻花。
铁棚里更难熬，角铁和铁皮吸了一上午的热，烫得能煎鸡蛋。
陈大炮坐在马扎上，手里捏着一沓带油渍的毛票和几张大团结，一张一张地捋平，码齐，塞进铁皮盒子里。
今天第一天正式挂牌，四大桶卤肉饭卖了个底朝天。
光是零钱就有小半斤重。
陈大炮叼着烟，眯着眼睛往对面瞅。
国营饭店的厚木门开着一条缝。
王经理那张肥脸从门缝里露出半边，满脑门子的汗往下淌。他手里攥着个鼓鼓囊囊的牛皮纸信封，正跟一个穿蓝布工装的电工说话。
两人靠得很近。
王经理嘴皮子翕动，声音压得极低，但陈大炮看得清清楚楚——那个信封塞进了蓝工装的口袋。
电工颠了颠分量。
厚实。
嘴角一咧，转身晃晃悠悠地往码头后方的配电房方向走去。
陈大炮把烟头在鞋底碾灭。
“建锋。”
“嗯？”陈建锋正拿抹布擦桌板。
“记住那个电工的脸。”
陈建锋顺着父亲的视线看过去，只来得及瞧见一个蓝色的背影拐进了巷子。
“干啥的？”
陈大炮没答。把铁皮盒子锁进车斗底下的暗格里，拍了拍手上的灰。
“收摊。”
——
傍晚。
天边烧着一条红通通的火烧云，海风带着腥味灌进铁棚。
陈建锋拎着脏抹布，拧开铁棚角落的水龙头。
“噗嗤——”
管子里先喷出一股黄泥汤。浑浊的水溅了他一手。
紧跟着，水流急剧缩小。
像一个被掐住脖子的人，吐出最后两口气。
“咳、咳。”
干瘪的金属管子抽搐了两声，彻底哑了。
一滴水都没了。
与此同时，头顶那颗蒙了厚厚一层灰的灯泡闪了两下。
“啪。”
灭了。
铁棚里瞬间暗下来。只剩外头天边那点残余的火烧云光透进来，照在三个人脸上。
老莫蹲在门口。他的手本能地往后腰摸——那是他藏铁棍的位置。
“别找了。”
陈大炮的声音从暗处传来，不紧不慢。他走到水槽边，把沾在槽底的旱烟沫子用指头刮了刮，弹掉。
“这是掐咱们的粮道呢。”
陈建锋的脸在昏暗中
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