林欣怡把“乡”字看了很久。不像“琴”的凹陷，不像“友”的纤细，不像“父”的弯曲。这个字是方的——像一块田，像一口井，像一个家。她用手指描了一遍，竹笛上留下了一道浅浅的温度。
她翻开外婆的笔记，找到关于《回乡偶书》的那一页。外婆抄录的诗，工工整整。诗的下面，一行小字，墨色比别处更淡，淡到有些笔画已经看不清了。“此诗非贺知章所作。是一老翁，名不详，八十归乡。村人皆不识，唯村口老槐识之。老翁泣，作此诗。诗传，名不传。”
林欣怡把这行小字读了三遍。唯村口老槐识之。那棵槐树，认出了他。八十年了，它还在。它记得他小时候在树下乘凉，记得他爬上去掏鸟窝，记得他离开那天回头看了一眼。树不会说话，但它记得。
手机震了。陆知舟。
“查到了？”
“查到了。唐代，河南某地，有一个村子，村口有一棵老槐树，一千多年了，还在。当地人管它叫‘望乡槐’。说是一个老人种下的，老人年轻的时候离开了家乡，八十年后才回来。回来的时候，他种的树已经长得很粗了。村里人不知道他是谁，只有那棵树认得他。”
“那个村子在哪？”
“河南巩义。离郑州不远。”
“那首诗是他在那里写的？”
“不知道。方志上只记了那棵树，没有记那首诗。但你外婆笔记里写的是‘唯村口老槐识之’。应该就是那棵。”
挂了电话，林欣怡开始收拾东西。一个背包，换洗衣服，诗集，竹笛。她把这些装进去，站在门口，回头看了一眼。沙发上的印子还是她走之前留下的，茶几上的水杯还在，诗集还摊开在《回乡偶书》那一页。
她转身，关上门。
去巩义的火车，三个多小时。窗外的风景从城市变成乡村，从乡村变成田野，从田野变成山。她靠着车窗，把那支竹笛从口袋里拿出来，放在手心里。二十多个名字，密密麻麻的，像一个人的一生。
到巩义的时候，是下午。她打了一辆车，去那个村子。车子开了四十多分钟，路越来越窄，两边的房子越来越少。最后，在一个路口停下来。
“前面进不去了，你只能走过去。”司机说。
林欣怡下了车，沿着一条土路往前走。路两边是麦田，麦子刚收了，地里只
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