下午两点。
韩峥的黑色警车停在城东工业区一片老旧居民楼前。
六层，没电梯，外墙贴的白瓷砖掉了三分之一，露出底下灰扑扑的水泥。
楼道口堆着两辆锈了链条的自行车和一箱压扁的纸壳。
王浩坐副驾驶，陈小慧坐后排，手一直护着肚子。
“五楼，没电梯，你慢点。”
王浩回头看了妻子一眼，先下车绕到后门把人扶出来。
韩峥熄火，跟在后面。
楼道比外面还窄。
墙皮脱到第三层就不脱了，剩下的挂在那儿，像随时能掉又死活不掉。
每层楼梯拐角放着一双拖鞋或一把拖把，生活气息浓到往鼻孔里钻。
五楼。
王浩掏钥匙开门。
门一推开，一个虎头虎脑的小男孩从沙发上弹射起来。
“爸！妈！”
六岁的虎子冲过来抱住王浩的腿，又扑到陈小慧怀里，脑袋在她腰侧拱了两下，动作和小动物一样。
“你们去哪了？奶奶打电话问了三次——”
王浩一把把儿子捞起来扛肩上。
“爸带妈去医院检查了，弟弟很健康。”
“是弟弟吗？我要妹妹！”
“行行行，妹妹妹妹。”
韩峥站在门口。
六十平。
客厅、卧室、小厨房。
沙发套洗得发白但铺得平整，茶几上一只玻璃花瓶插着两支塑料花，
一红一粉，花瓣上落了层薄灰。
冰箱门上贴着一张蜡笔画——四个人，红色蜡笔画的，
最小那个在妈妈肚子里，画了个圆圈，里面一张笑脸。
鞋柜旁三双拖鞋，大中小。
韩峥收回目光。
普通，普通到不能再普通。
这个家里最值钱的东西大概是那台挂墙的32寸电视。
也许王浩真的只是个顺路接单的司机。
也许那个乘客确实只是个拍照的年轻人。
也许——
腰间的仪器响了。
短促，尖锐，每两秒一次。
韩峥的脊背在零点三秒内绷直。
右手按上腰间仪器，拇指摸到读数转轮的位置。
指针在跳。
不是微弱的波动，是稳定的、持续的、有明确指向的脉冲。
方向——客厅角落。
一个破旧的大木箱。
红木色的漆面剥落了大半，露出底下暗沉的纹理。
前面挂着一把老铜锁，锁芯磨得发亮。
韩峥转头看向王浩。
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