下来。吴守朴靠着石头，闭着眼，但手一直没离刀。
林清轩吃完饼，把剑横在膝上，抬头看孙孝义。
“你觉得我们能成？”她问。
“不知道。”孙孝义说，“但不去，肯定不成。”
“你倒是实在。”
“我不实在，我活不到今天。”
林清轩笑了笑，没再问。
孙孝义低头，从怀里摸出一张符纸残片，是他从敌人尸体上搜出来的。上面画着半个阵纹，像是“血引九幽阵”的一角。他用炭笔在石头上描了一遍，又添了几笔推测。
“阵在地下。”他说，“入口可能在旧堡下面。我们得从西面绕，避开巡鬼。”
林清轩凑过来看了眼：“你记得这么清楚？”
“画符的人，眼睛比脑子记得牢。”孙孝义说，“我看过一遍的东西，忘不掉。”
他把炭笔放下，揉了揉太阳穴。脑袋嗡嗡响，像是有根针在扎。
“你去睡会。”林清轩说，“我来守。”
“再等等。”孙孝义说，“等他们睡熟了。”
“你总这样。”林清轩看着他，“别人睡，你醒；别人醒，你撑。你是不是觉得自己死了，这摊事就完了？”
孙孝义没答。
他知道她没说错。
他是孙家最后一个。他要是倒了，仇没人报，阵没人破，茅山没人救。
所以他不能睡。
火堆快灭了。他添了根柴，火苗跳了一下，照在他脸上。
他看着那点光，低声说：“我们不是去送死。”
“是去夺命。”
“明天夜半，趁雾再入。”
林清轩点点头，手按在剑上。
七个人，挤在山涧一角。火光将熄未熄，风吹得灰烬打着旋。孙孝义坐着，眼睛睁着，刀横在腿上。
他的影子投在石壁上，像一尊没倒的碑。