李默没有回答这个问题，把右手锤举了起来。
锤头上沾满了血和碎肉，云纹被糊住了，看不出原来的样子。
锤柄上的麻绳被血浸透了，湿漉漉的，握在手里滑腻腻的。
阿史那社尔看着那柄锤，想起了他的叔父颉利。
颉利被斩首的那天，也是在这样一柄锤下，死在渭水边的乱军之中。
消息传到草原上时，他正在喝酒。
听到这个消息，他手里的碗掉在地上摔碎了，酒洒了一地。
他那时候很愤怒，发誓要为叔父报仇。
他花了几个月的时间，走遍了草原上的每一个部落，利用武力才凑了这七八万骑兵。
现在，仇人就在他面前，手里举着那柄杀了颉利的锤。
但阿史那社尔发现自己一点都不愤怒了。
他发现自己只想跑。
但腿不听使唤，怎么都迈不动。
“等…等一下...”他的汉话说得磕磕绊绊的，声音飘忽。
李默的锤没有等。
锤落。
阿史那社尔什么都不知道了。
他的身体从马上栽了下去，砸在地上，溅起一片尘土和草屑。
头盔飞出去老远，在草地上滚了几滚，那撮白鹰羽毛沾了泥，歪歪扭扭地插在头盔上。
金色的狼头大旗还在风中飘扬，旗杆三丈高，粗得像房梁。
李默把锤挂回马鞍上，拔出背上的大刀。
他一刀砍向旗杆。
刀锋在半空中划过，银白色的亮光一闪而过...
“咔嚓...”
旗杆断了。
三丈高的旗杆从中间折断，上面半截带着金色狼头大旗缓缓倒下来，在空中划了一道弧线，正砸在李默面前。
旗面铺了一地，金色的狼头沾满了泥土和血迹，狼的眼睛瞪得大大的，像是在瞪着他。
李默弯腰，抓住旗面的边缘，用力一扯，把狼头扯了下来。
他把那块布叠好，塞进怀里。
这是信物，要给二哥看的。
战场上，突厥人彻底崩溃了。
帅旗倒了，可汗死了，那些还在抵抗的士兵看到这两件事，最后的勇气像被人抽走了一样荡然无存。
有人扔了兵器跪在地上投降。
有人脱了铠甲骑上马就跑。
有人趴在地上装死，脸埋在草丛里，屁股撅得老高。
有人抱着同袍的尸体哭嚎，浑然不顾身边还在进行着单方面的屠杀。
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