面。
老人的手抖了一下。那一下很轻，可向德宏看见了。他站在那里，看着跪在地上的向德宏，看了很久。那双很亮的眼睛里，水雾越来越重，越来越重，重得像要落下来。可没有落。他在那里站了很久，久到火把的光暗了一下，又亮起来。
然后他伸出手，摸了摸向德宏的头。
那只手很凉，很瘦，骨节分明，像鸡爪子。可它是暖的。活人的暖。那暖从头顶传下来，顺着头发，顺着头皮，顺着骨头，一直传到心里。向德宏跪在那里，一动不动。他想起小时候，父亲也是这样摸他的头。那只手很大，很粗糙，可很暖。那是很久以前的事了。久到他以为自己忘了。
“起来吧。”老人的声音有些哑，“路还长着呢。刀拿了，图拿了，该走了。”
向德宏抬起头。他看着那张脸，那张满是皱纹的脸，那双很亮的眼睛。他想说很多话。想问他这五十年是怎么过的，想问他为什么不回去，想问他以后怎么办。可他什么也没有问。他知道答案。那答案就在那张脸上，在那双眼睛里，在那件破破烂烂的衣服上。五十年，一个人，一座岛。等一个不会来的人。等到了。等到了他的儿子。
“伯父，”他说，“您跟我回去吧。回琉球。回我们家。”
老人看着他。那目光很平静，平静得像一潭死水。可那死水下面，有什么东西在翻涌。
“回不去了。”他说。
“为什么？”
老人没有回答。他转过身，朝石室外面走去。他的步子很慢，可每一步都很稳。向德宏跟在后面。他走在通道里，走过那些湿漉漉的石壁，走过那些滑溜溜的青苔，走过那些滴答滴答的水声。他走在那个老人的后面，看着那个瘦瘦的、直直的背影。他忽然觉得，那不是一个人。那是一块碑。一块站了五十年的碑。等着被人看见。
他们走出山洞。天已经黑了。月亮出来了，很淡，很薄。星星也出来了，密密麻麻的，铺了满天。海面上浮着一层薄雾，把远处的一切都遮住了。老人站在洞口，望着那片海。海风吹过来，把他的头发吹得飘起来。那头发很白，白得像雪，在月光下闪着光。
“你看，”他说，指着远处那片黑漆漆的海面，“那片海，是你父亲走的路。三十年前，他从这里出发，游了三天
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