提前蒸熟，用石磨细细碾了三遍，过了最细的绢筛。
他抓起两把米粉平铺在青石案台上，食指和中指并拢，在粉堆正中央拨出个圆窝。
沈砚拿起一把小木勺，舀起一勺冷透的檀香水。手腕悬空，木勺微微倾斜。水流顺着勺沿滴落，正中粉窝。
沈砚没有去揉。他伸出右手，指尖贴着粉堆的边缘，一点点往里拨拢。干粉盖住水珠，水分一点点往里吃。一勺水吃透，再淋第二勺。
杨文学在旁边大气都不敢喘。仔细盯着沈砚的手法，平时在福源祥后厨，师父揉面那是大开大合，摔砸得案板震天响。现在这动作，慢得让人着急。
“师父，您这得和到猴年马月去啊？”杨文学在一旁看得直搓手，实在憋不住了，“稍微使点劲揉两把，水不就吃进去了？”
沈砚没抬头，手上动作不停，稳稳地将干粉往中间聚拢：“这米粉不是你平时揉的富强粉。面粉有面筋，越揉越有劲；这粉没半点筋骨，你只要敢上手下死力气，它就敢当场散成一摊沙子给你看。”
沈砚舀起第三勺水淋下去。“做这种冷糕，得顺着粉的性子来，只能靠水一点点往里渗，把粉黏连在一起。”