新填地街，唐楼底层。
下午两点，阳光从临街那扇唯一的窗户斜射进来，在地板上切出一道明亮的光带。
光带边缘，灰尘在空气中缓缓浮动，像无数细小的生命在舞蹈。
陈大文坐在桌边，面前摊着三把枪。
两把黑星，一把锯短的猎枪。
枪油的味道混着汗味，在逼仄的空间里发酵成一种说不清的腥气。
他拿起一把黑星，卸下弹匣，一颗一颗数着子弹。
七颗。压满，上膛，再卸下，再数一遍。
这个动作他重复了五遍，手指机械地滑动，眼睛却没有焦点。
“文哥。”
一个声音从门口传来。
陈大文抬起头。
阿标站在门边，三十出头，脸上有一道从眉骨斜到嘴角的刀疤，是十年前跟着阿豪在深水埗砍人时留下的。
他是这帮兄弟里最狠的一个，也是话最少的一个。
“人都齐了？”陈大文问。
“齐了。阿强、阿勇、大只佬，还有我，五个。”
阿标顿了顿，“加上你，六个。”
六个。
陈大文在心里默念了一遍这个数字。
黄金炳三十一个人，一夜全灭。
陈光耀十七个人，十分钟死光。
他只有六个。
“枪呢？”他又问。
“搞到了。”
阿标从身后拿出一个布袋，放在桌上，解开。
里面是三把黑星，一把左轮，还有两颗手榴弹——真正的军用手榴弹，木柄的，不知道从哪个渠道流出来的。
陈大文眼睛亮了一下。
手榴弹。
这东西在巷战里是神器。
拉开保险，扔出去，轰的一声，再厉害的人也炸成碎片。
“哪来的？”他问。
“水蛇。”
阿标说，“三万块，不讲价。”
陈大文沉默了几秒。
三万块。
他手头总共只有五万——那是谢婉英拿出来的，说是阿豪留下的棺材本。
他把手榴弹拿起来，掂了掂。
沉甸甸的，冰凉的金属触感，让他那颗悬了三天的心，终于落下来一点。
“够了。”他说。
他把手榴弹放回桌上，站起身，看着面前这几个人。
阿标、阿强、阿勇、大只佬。
还有他自己。
五个人。
五条命。
够了。
“这次就是死，也要把他弄死！”
他的声音不大，但每一个字都像从牙缝里挤出来的，带着一股狠劲。
阿标没有说话，只是点了点头。
阿强和阿勇对视一眼，也没说话。
大只佬
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