西山小院的夜，比京城任何一个角落都要静，都要沉。
静得能听见风穿过老梅枯枝的呜咽，沉得仿佛空气都凝成了冰冷的铅块，压得人喘不过气。
魏昶君躺在床上，盖着那条半旧的薄毯。
自从徐渭仁来过之后，他变得更沉默，也更嗜睡了。
清醒的时候，常常就是那么一动不动地望着窗外，一看就是几个时辰。
老夜不收有时候会担心，低声劝他吃些东西，或者换个姿势，他只是摆摆手，眼睛里的光，一天比一天黯淡，像燃尽的余灰，只剩一点微弱的热度，勉强维持着不彻底熄灭。
这天夜里，他却睡得极不安稳。
花白的眉毛紧紧锁着，枯瘦的手指无意识地抓着身下的床单，骨节嶙峋，青筋毕露。
喉咙里发出含糊不清的、困兽般的呜咽。
老夜不收守在隔壁，听到动静，立刻悄无声息地推门进来，只见老人额头冷汗涔涔，嘴唇翕动，似乎在挣扎，又似乎陷入了极深的梦魇。
老夜不收没有立刻上前唤醒他。
他知道，老人很久没有这样剧烈的梦境了。
他只是默默地、更近地站到床边，独眼在黑暗中，如同最警觉的鹰隼，看着外界。
他的手按在腰间，那里，常年藏着一柄淬了毒、短小却足以致命的匕首。
他得守着里长。
魏昶君感觉自己在下沉。
身体很轻，意识却像是被无形的淤泥拖拽着，坠向一片混沌、寒冷、无光的黑暗深处。
耳边是呼啸的风声，夹杂着模糊的、遥远的哭泣、哀嚎、咒骂和绝望的呻吟。
忽然，脚下一实。
刺骨的冰冷，瞬间从脚底传遍全身，让他激灵灵打了个寒颤。
他睁开眼。
天是昏黄色的，布满了肮脏的、低垂的云，像一块永远也拧不干的破布。
地是龟裂的，纵横交错的裂缝，如同大地上无数张开的、干渴的嘴。
风卷着黄土，打在脸上，生疼。
空气里弥漫着一股难以形容的、混合着尘土、腐朽和一丝若有若无血腥气的味道。
他低头看自己。
身上是一件破得几乎无法蔽体的、分不清本色的单衣，赤着脚，脚上满是冻疮和裂口。
手里，似乎攥着什么。
他摊开手掌，掌心是几块干硬、发黑的、带着泥土的......树皮。
饥饿，一种他几乎已经遗忘的、从胃袋最深处升腾起来的、如同火烧
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