的眼睛里，光芒一点一点暗下去。
他站在那里，悬在半空。
像是一个被抽空了的气球，软塌塌的，随时都会掉下来。
他看着苏清南。
看着那个站在两道光柱之间的年轻人。
那年轻人收回了手。
那尊玄色法相也收回了手。
一人一相，隔着百丈距离，看着他。
目光平静。
平静得让人发疯。
陈玄忽然笑了。
笑声从那苍老的喉咙里挤出来，沙哑，破碎，带着血沫。
“好。”他说，“真好。”
他低头，看着那件还飘在半空的灰布衣。
那件他穿了四百年的灰布衣。
那件被他亲手从身上褪下、用来骗过所有人的灰布衣。
他忽然伸出手，握住那件衣服。
那衣服入手，冰凉，柔软，像是老朋友的手。
他看着那件衣服，看了很久。
然后他抬起头，看着苏清南。
那张八十岁的脸上，皱纹堆叠，老态龙钟。
可那双眼睛里，忽然亮起一点光。
那光很亮，很盛。
盛得让人心里发毛。
“北凉王。”他开口，声音沙哑，可那沙哑里带着笑意，“你知道老夫方才说的那些话，是真是假吗？”
苏清南没有说话。
只是看着他。
陈玄也不需要他回答。
他自顾自地说下去，声音越来越高，越来越响，最后竟像是在唱一首古老的歌谣。
“老夫说憋了四百年，是真的。老夫说被人种了东西，是真的。老夫说挖出来杀了吃了，也是真的。”
他顿了顿。
“可你似乎忘记了……”
他看着苏清南。
那双眼睛里，那点亮越来越盛。
“老夫最擅长的，从来不是打架。”
苏清南的眉头微微动了一下。
陈玄看到了他的那一动。
他笑得更开心了。
“老夫最擅长的，是阵道啊！”
“哈哈哈哈哈哈……”
话音落下，他抬起右手。
那只苍老的、干枯的、布满老人斑的手，对着远处那八座城池的方向。
轻轻一握。
这一握之下，天地变色。
不是苏清南那种紫色的变色，是另一种变色。
是那种——
血腥的、狰狞的、让人作呕的变色。
天穹从铅灰色变成暗红色。
那暗红太浓了，浓得像是凝固的血浆涂满了整片天空。
暗红
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