声音不重，却有一股压不住的从容：
“末将……领命。”
随后转身，大步离场。
盔甲虽旧，背影却依旧挺拔。
只是那道背影，照在余晖之中，不再如昔日那般夺目。
冯驭堂望着他离开的方向，嗤笑一声。
“死老狗，还挺硬。”
“可惜了。”
“硬骨头……在新朝里，最不值钱。”
……
傍晚。
禁军营地外侧，巡岗点交处。
蒙尚元负手站在一线墙角，抬头看着沉落的天光。
夕阳似血，照得那座金阙远远闪光。
他神情平静，只在眼底，藏了一抹难以言说的东西。
那不是怒。
是凉。
是许久未尝的、沉默而冷的寒意。
那是他一生征战、护国卫宫，从未被人当“朝争棋子”的愤。
那是他曾信过的那个“天子少年”，如今却沉默无语的凉。
“他知道我还在。”他轻声道。
“可他没开口。”
风起。
他不动。
只是缓缓戴上了手中战盔。
盔是旧盔，刃痕斑驳。
可他仍一丝不苟地戴好，束紧。
下一刻，他走向北三门值岗之列。
无人敢与他对视。
可每一个看见他的人，都忍不住低下头。
因为这背影——
哪怕被贬、被辱、被困于最寒最湿的哨位。
却仍是，一道禁军曾有的脊梁。
夜色沉沉。
营灯如豆。
北三门角楼之下，一队哨兵排成一列。
最前方——
是那个被人遗忘的卫队长。
可那眼中之光。
尚未熄灭。
——他还在看。
——还在等。
等那个人……回头一望。