拿著一串钥匙，脸色比刚才更苍白。
「教授，档案室钥匙————」
「那些病人呢？」罗夏尔打断他，声音嘶哑，「我第一天治疗的那些病人，去哪里了？」
保罗低下头，不敢看他。
「说话！」罗夏尔抓住他的肩膀，「他们去哪里了？！」
保罗被摇得几乎站不稳：「他们————他们死了，教授。放血后的第二天————大部分都死了————」
「不可能！」罗夏尔松手，踉跄后退，「放血是清除热毒！怎么会死？」
「是真的————不只是您治疗的那些。霍乱爆发以后，所有接受标准疗法的病人————死亡率超过八成————
贝特朗医生那边的病人来看过，说————说您————您是在杀人————」
罗夏尔如遭雷击。他站在原地，一动不动。走廊里的声音—呻吟声，哭泣声，脚步声—都变得遥远而模糊。
只有那句话在脑海里反复回响：「死亡率超过八成————您是在杀人————」
他木然地转身，走出病房，走出医院。阳光刺眼，他却觉得浑身冰冷。
街道上，人们还在撒石灰，还在清扫。远处，老港区的方向，隐约能看到排队的人群一那是等著接种疫苗的人。
一切都在按照「索雷尔那一套」运行。
罗夏尔不知道自己是怎么回到酒店的。他坐在床沿，盯著自己的双手。
这双手，亲自切开过上千人的静脉，放出过几百公升的鲜血：这双手，进行过上千次灌肠————
而这双手，可能杀死了很多很多的人————
不，不会的。放血是两千年验证过的疗法。希波克拉底，盖伦，所有伟大的医生都用过。怎么会错？
一定是那些病人本身太虚弱了。一定是马赛的卫生条件太差了。一定是————
但他的脑海里，反复闪现著那些数字：超过百分之八十，对不到百分之二十。
还有那些眼神：安东尼奥愤怒的眼神，阿拉尔市长虚伪的眼神，医院里医生护士厌恶的眼神。
罗夏尔倒在床上，用枕头蒙住头。
他需要离开这里。马上！
第六天，朱尔·罗夏尔和助手去了火车站。
他买了去土伦的车票。土伦是最先爆发霍乱的地方，情况一定比马赛更严重。在那里，
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