一张被油污和煤灰染得黑黄的脸，贴着门缝挤了进来。
是个中年汉子，穿着看不出原色的破旧短褐，头发胡乱束着，手里提着一盏昏暗的油灯，火苗只有豆大，勉强照亮他半张惊疑不定的脸。
他的眼睛先是在空荡荡的桌面和凌乱的架子上扫过，带着某种下意识的探寻，然后才猛地转向墙角——陆辰和公输翎虽然隐在暗处，但呼吸和体温在死寂的空间里，终究和冰冷的物件不同。
汉子瞳孔骤然收缩，嘴巴下意识地张开，喉咙里一个“谁”字还没挤出来——
陆辰动了。
不是扑，是像一道贴着地面滑行的影子，两步就切到了门边。
左手快如闪电，捂上对方嘴巴的瞬间，指腹精准地压住了下颌关节，力道不重，却刚好卡死他发声的可能；右手的手枪那冰凉的枪口，已经虚虚地贴在了对方粗布短褐下、肋骨最柔软的空隙处。
汉子全身的肌肉瞬间绷成了石头，眼睛瞪得滚圆，浑浊的眼白里血丝都爆了出来。
喉间只剩下“嗬嗬”的、漏气般的闷响，提着油灯的手不受控制地一松，那点微弱的光源直直往下坠。
陆辰的右脚几乎同时抬起，脚背精准地一垫、一勾，下坠的油灯像被无形的手托了一下，轻巧地卸掉了冲力，被他脚尖一拨，无声地落在地上，连灯油都没晃出来。
整套动作快得只在呼吸之间，行云流水，连破风声都没有。
“别喊。”陆辰的声音压得极低，贴着对方的耳朵灌进去，每个字都像冰锥，“我们不是‘烛龙’的人。”
他感觉到手下身体瞬间的僵硬，然后是更剧烈的颤抖。
“公输毅，”陆辰盯着对方的眼睛，一字一顿，“你认识？”
汉子的喉结剧烈地上下滚动了几下，被捂住的嘴巴里发出含糊的呜呜声，脑袋拼命往下点，频率快得像是要折断脖子。
陆辰捂着他嘴的手缓缓松开，但手枪依然紧贴着他肋下，只要扣动扳机，就能送他“走”。
汉子一得空隙，立刻大口大口地喘着粗气，胸膛像破风箱一样起伏，冷汗瞬间湿透了后背粗硬的布料。
他惊魂未定地看向陆辰，又猛地转向从阴影里慢慢走出来的公输翎，目光在女孩苍白的脸和通红的眼睛上停留了一瞬，似乎明白了什么。
“你们……是公输师傅的什么人？”他声音哑
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