般的寂静，只有他略显粗重的呼吸声。他走到柜台后，拧亮那盏昏黄的台灯。灯光下，父亲照片上那团暗红的血渍格外刺眼。他用指腹小心翼翼地擦拭，却只是让颜色洇得更开，模糊了父亲嘴角的弧度。一种混合着愤怒、悲凉和巨大困惑的情绪堵在胸口，沉甸甸的，几乎让他喘不过气。
推土机就在巷口。暴力警告已经上门。时间，像指缝里的沙，飞速流逝。
他不能再这样被动地等待，不能再依靠那些被岁月侵蚀、被外力干扰的记忆碎片。必须找到更确凿、更原始的记录。一个念头，如同黑暗中划亮的火柴，骤然闪现——旧报社！
这座城市曾经有一家历史悠久的地方报社，虽然早已被新兴媒体取代，风光不再，但那些尘封的档案室，或许就是埋葬真相的坟墓，也可能是照亮黑暗的唯一光源。
第二天清晨，天刚蒙蒙亮，林书恒便离开了书店。出门前，他最后看了一眼那块堵着破洞的纸板，以及巷口那些沉默的黄色巨兽。巷子里比昨天更空了，又有几户人家搬离，留下敞开的、黑洞洞的门窗，像被挖去的眼睛。仅剩的邻居看到他，眼神躲闪，匆匆低头走过。
旧报社的办公楼坐落在老城区边缘，是一栋灰扑扑的苏式建筑，墙皮剥落，爬满了枯藤，在冬日的萧瑟中显得格外颓败。门卫是个头发花白的老头，正抱着搪瓷缸子打盹。林书恒说明来意，想查阅1987年关于槐树巷火灾的旧报纸。
“87年？”老门卫抬起浑浊的眼，慢悠悠地喝了口茶，“那可早了去了。档案室在顶楼最里头，堆得跟山一样，灰能埋人。现在谁还查那个啊？”他嘟囔着，但还是拉开抽屉，翻出一本油腻腻的登记簿，“登记一下，姓名，单位，查什么，查哪年。”
林书恒依言填写。老门卫瞥了一眼“槐树巷火灾”几个字，眼神似乎动了动，但什么也没说，只是从一大串钥匙里摸索出一把生了锈的铜钥匙：“顶楼，走廊尽头左拐。自己小心点，东西放乱了别怪我。”
顶楼的走廊又长又暗，弥漫着一股浓重的霉味和尘埃的气息。尽头那扇厚重的木门吱呀作响地被推开，一股陈腐的气味扑面而来，呛得林书恒咳嗽了几声。档案室很大，光线昏暗，高高的铁质档案柜一排排矗立着
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