的角落。那里堆放着成捆的旧报纸，用麻绳捆扎着，年份久远，纸张早已发黄变脆。
他记得父亲生前有收集旧报纸的习惯，尤其是本地报纸。父亲总说，报纸是历史的草稿。现在，他要在这份草稿里，寻找被刻意涂抹掉的关键一页。
他蹲下身，解开麻绳，一股陈年纸张特有的霉味扑面而来。他顾不上呛咳，开始一摞一摞地翻找。手指划过粗糙的纸面，目光在密密麻麻的铅字间飞速扫过。他需要一个特定的年份——一九八七年。
灰尘在从窗户缝隙透进来的微光中飞舞。他翻过一叠又一叠，报道着当年的物价调整、工厂改革、文艺演出……就是没有关于火灾的只言片语。七月，八月……他翻得越来越快，动作近乎粗暴，脆弱的报纸边缘在他手中碎裂。汗水混合着灰尘，在他额头上留下道道污痕。
不可能没有！那样一场大火，几乎烧掉了半条巷子，怎么可能没有报道？除非……除非它被抹掉了。
这个念头让他脊背发凉。他强迫自己冷静下来，动作放慢，更加仔细地逐页查看。终于，在翻到一叠标着“1987年7月”的报纸时，他的手停住了。
七月二十一日……二十二日……二十三日……
没有。关于槐树巷，关于火灾，一个字都没有。
他难以置信地又翻了一遍。社会新闻版块里，充斥着邻里纠纷、小偷小摸、好人好事……唯独没有那场几乎吞噬家园的大火，没有父亲和街坊们奋不顾身的扑救。
林书恒颓然地坐在地上，背靠着冰冷的书架。滴答、滴答……漏雨的声音在寂静的书店里显得格外清晰。他手里还捏着那本薄薄的日记，指尖能感受到纸张的脆弱和上面承载的沉重往事。照片上父亲灿烂的笑容，日记里惊心动魄的救火场景，与现实中被彻底抹去的历史痕迹，形成了尖锐到令人窒息的对比。
为什么？为什么要掩盖这一切？父亲当年在槐树下埋下时间胶囊时，那份想要铭记的情谊和守护的决心，最终为何变成了沉默的禁忌？
窗外的老槐树，在晨光中沉默地伫立着，裸露的根系像一道道尚未愈合的伤口。林书恒抬起头，目光穿过书店蒙尘的玻璃窗，落在那棵见证了太多往事的树上。他知道，仅仅依靠这些发黄的旧报纸，远远不够。他需
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