却并非死寂。野蒿丛中，几簇倔强的狗尾巴草摇曳着，穗子毛茸茸的，在风里点头。更远处，一株野生的稻子，竟结出了沉甸甸的谷穗，金黄，在斜阳下闪闪发亮。
“阿禾，”他声音很轻，却异常清晰，“你看。”
我顺着他指的方向望去。那株野稻旁，不知何时，竟冒出几株纤细的绿苗——叶片狭长，叶脉清晰，分明是“青禾一号”的幼苗。它们那么小，那么弱，却昂着头，迎着风，根须正悄然扎进脚下这片饱经沧桑的土地。
我蹲下身，指尖触到那柔嫩的叶尖，凉而韧。陈砚也俯下身，轮椅停在田埂边。我们并肩而坐，肩头几乎相触。夕阳熔金，把我们的影子拉得很长，很长，一直延伸到溪水里，融成一片温暖的橘红。
他忽然握住我的手。他的手依旧清瘦，骨节突出，掌心却温热，覆着薄茧——那是多年握笔、握锄、握轮椅扶手留下的印记。我的手放在他手心里，指腹摩挲着他手背凸起的青筋，像抚摸一条蜿蜒的溪流。
“阿禾，”他唤我，声音里有种尘埃落定的平静，“咱们的孩子，今年该上小学了。”
我侧过脸，看着他。他眼角的皱纹舒展着，笑意从眼底漫出来，温柔得能盛住整条溪水。我点点头，没说话，只把他的手，更紧地、更紧地，握在自己掌心。
风过处，野稻摇曳，狗尾草点头，新苗轻颤。溪水潺潺，载着碎金，缓缓东流。