调出来，一帧一帧地分析那个IP的访问路径。
它绕了七个跳板，最后一个节点在境外，但前面的轨迹里有一个很小的冗余。
一个被遗忘在日志里的本地网关。
他顺着那个网关往下挖，挖到了一个小区宽带账户，注册地址在沪城东区，离那台老电脑的出租屋不到两公里。
他的手指停在键盘上。
沈牧住在那儿？
还是他的人住在那儿？
他盯着屏幕，脑子里飞快地转着。
饵已经放下了，鱼碰了两次，第三次就会咬。
但他等不了第三次了。
他拿起手机，拨了叶昕的号码。
响了很多声，没人接。
他看了一眼时间，八点四十，颁奖晚会正在进行。
叶昕应该在台上或者在前排坐着，西装革履，对镜头微笑。
他把手机放下，靠在椅背上，看着天花板。
墨玉推门进来，手里拿着手机。
“直播开始了，”她说，“你要看吗？”
安岁岁摇了摇头，墨玉把手机放在桌上，屏幕亮着，画面里是一个很大的会场，灯光璀璨，人声鼎沸。
镜头扫过前排，叶昕坐在第三排靠边的位置，穿着一件黑色的西装，领结系得很正，脸上带着得体的微笑。
他看起来很从容，像一颗被摆在合适位置的棋子，不突出，也不掉队。
但安岁岁注意到，他的眼睛不在镜头上。
他的眼睛在看别的地方，在看镜头拍不到的地方，在看他到不了的地方。
画面切走了，换成了主持人。
墨玉把手机收起来，没有说话。
书房里很安静，只有窗外风吹过老槐树的声音，沙沙的，像有人在远处说话。