是机场，是一条跑道。一条被压平的、用碎石铺成的、在沙漠深处的跑道。跑道的尽头停着两辆皮卡，丰田的，白色的，车身上满是沙尘。几个穿着长袍的男人站在车旁边，手里没有枪，但腰间都有刀。他们的脸上没有表情，眼睛在林锐和夫人之间来回移动着。
夫人推开门，走下飞机。她没有回头。林锐跟在她后面，把帆布包背在肩上。热浪扑面而来，像有人用一把巨大的吹风机对着他的脸吹。太阳在头顶，白色的，刺眼的，像一只正在燃烧的眼睛。
那几个穿着长袍的男人看到夫人，都跪了下来。不是单膝下跪，是双膝下跪，额头贴地。他们的嘴唇在快速动着，说着图阿雷格语。林锐听不懂。但他能看到夫人的眼睛。那双浅棕色的眼睛里，有什么东西在慢慢地、艰难地亮起来——不是感动，是一种更原始的、更古老的东西。
“起来。”夫人说。法语。那几个男人站了起来，低着头，不敢看她。
夫人走到最前面那个男人面前。他大约四十岁，脸上有很深的皱纹，被太阳晒成了深褐色。他的眼睛是深棕色的，很亮，但不敢看夫人。他的右手上有一道旧伤疤，从虎口延伸到手腕，像一条被刻在皮肤上的、弯曲的蛇。
“伊萨。”夫人说。
那个男人抬起头，看着夫人。他的眼睛里有什么东西在闪烁——不是泪光，是一种更复杂的、更难以控制的、像是肌肉在不自觉地收缩的、本能的反应。
“夫人。”他说。声音很低，很沙哑。
“阿扎姆还在吗？”
“还在。在阿加德兹以东八十公里。他的营地。他没有走。”
夫人点了点头。她转过身，看着林锐。
“瑞克，这是伊萨。我的部落的军事指挥官。他跟着我丈夫二十年。跟着我两年。他认识阿扎姆。他认识阿扎姆的每一个人。他会带我们去。”
林锐看着伊萨。那个男人也看着林锐。他的目光在林锐的战术服上停了一秒，在他的靴子上停了一秒，在他的腰间的格洛克17上停了一秒。
“你是雇佣兵。”伊萨说。不是疑问，是陈述。
“我是三叉戟的创始人。瑞克·雷恩。”林锐伸出手。伊萨看着那只手，看了大概两秒。然后他握住了它。他的手很粗糙，很有力，像一块被太阳晒过的石头。
“
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