沙坑的她，被钢筋划的。
“你看，”她声音闷闷的，“机器人会爬坡了，你也学会照顾人了，可我还是喜欢当年那个连地膜都铺不好的笨蛋。”
暮色漫进松树林时，他们坐在木屋的火炉边烤馒头。
瓦西里翻着本旧相册，指着张泛黄的照片：
“这是我爷爷，1956年在北疆学种棉花，说华夏的技术员教他用滴灌，比雪水浇地省一半水。”
照片里的年轻人穿着军垦服，正蹲在棉田里和维吾尔族老乡比划着什么。
叶帅突然从怀里摸出个布包，打开是枚铜制的种子形状吊坠，上面刻着两串小字：
“军垦城·2013”“别尔哥罗德·2016”。“本来三年前就想给你，”
他把吊坠挂在她脖子上，“那时候总觉得，得做出点样子才能”
“才能配得上我？”
肖迪打断他，把吊坠塞进毛衣里贴着心口：
“叶帅，你知道吗，当年你在技校的机械图纸，我每张都偷偷复印了。你以为我追的是你的成就，其实我追的是你蹲在地上琢磨履带齿的样子。”
深夜的试验站静得能听见雪粒落在光伏板上的声音。
肖迪躺在行军床上，看着叶帅在灯下改图纸。他的侧脸在台灯下泛着柔和的光，睫毛投下的影子随着笔尖晃动，像沙漠里随风摇曳的红柳。
“在想什么？”叶帅突然抬头。
“在想……”肖迪坐起来，“咱们的杂交麦种，该叫什么名字？”
叶帅笔尖一顿，图纸上的幼苗轮廓被墨点晕开。
“叫‘连理’吧，”他轻声说，“左边是‘连’，连着两片土地；右边是‘理’，顺着植物的道理生长。”
晨光爬上育苗棚顶时，肖迪发现叶帅不在屋里。推开门，看见他蹲在雪地里，手里捧着把黑土，正对着阳光看。
“这土和军垦城的沙不一样，”他抬头笑，眼里落着碎光，“但攥在手里的劲儿是一样的。”
肖迪走过去，和他一起捧着土。黑土在掌心慢慢变暖，像藏着无数个春天的消息。
远处的光伏板在雪光里闪着蓝，和沙漠里的红柳丛重叠在一起，在她眼前铺成条通往远方的路——
路上有爷爷守过的军垦田，有父亲培育的麦种，还有两个年轻人的脚印，正一步一步，踩出连接两片土地的新绿。
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