“外面没法看，你进来吧。”
说着，她将画轴放在床上，然后弯腰打开画轴绳子。
看画？
乔红波心中暗忖，我也不懂啊，你让我看这个干嘛？
红波走进房间，望着韩静，缓缓展开画轴。泛黄的纸上，岁月痕迹清晰可见，遒劲的笔力勾勒出一株枯松，松旁立着两块顽石，还点缀着几丛小草。
“这谁的画？”乔红波抱着肩膀问道。
“我的。”韩静说道。
乔红波一怔，随即问道，“我是问，这是哪个名人的画。”
“八大山人。”韩静低声说道。
乔红波眉头一皱，心中暗忖，听说过吴道子，听说过顾恺之，听说过的荆浩，听说过倪瓒和石涛，听说过徐渭和李苦禅，可这八大山人是个什么玩意儿？
这是人名？
“这是明末清初的著名画家的一幅画，我想请你帮个忙。”韩静低声说道，“你能不能帮我把这幅画卖掉？”
“你还有这宝贝呢。”乔红波语气悠悠地说道，“祖传的？”
他的目光依旧死死盯着这幅画，心中暗忖，这幅画拢共也没用多少笔墨，应该不值钱吧。
“算是吧。”韩静说这话的时候，目光有些躲闪。
陈鸿飞给的东西，说是祖传，并不为过。